Estrategia, el invierno y las cartas

Vuelo alto me muevo danzando como una hoja que tirita con el viento. Me sacudo como el papel que escapó de tu mano y ahora rueda por el aire buscando libertad cayendo algunas baldosas lejos tuyo. Inspiro profundo y me armo de viento que fluye suave o como tempestades que hacen huracanes de canciones en los oídos de los peatones que se mueven como un videoclip en loop y susurran suavemente que llega la calma al final del día como una mariposa revoloteando sus alas de domingo aumentando la entropía y el desorden de este universo colorido que habita en mi cabeza mientras ella llega despacio bajando su vuelo sobre su flor favorita donde se posa en el pétalo más brillante más colorido y perfumado de mi jardín para habitarla y llamarla hogar.

Galeano decía que los libros son un hogar con muchas puertas y ventanas para que se pueda entrar y salir cuando el lector así lo deseara. ¿Acaso no somos como libros abiertos? Con muchas puertas y ventanas quizás algunas grietas en forma de cicatriz quizás otras intactas con sus marcos, para dejar entrar a lectores que se animen a leer nuestras historias o escribir algunas nuevas en las hojas que restan en blanco, y dejar salir a aquellos que gusten partir de allí para conocer otras historias y cambiar el rumbo de la propia. ¿Acaso no somos libros con mucho redactado y mucha más por recorrer? Hay puertas y hay ventanas también grietas y enredaderas te advierto que no hay techo porque me gusta ver el cielo y la luna. Hay música y planetas  hay letras desordenadas de sentimientos hay risa que desordena todo con carcajadas hay mucho más también. Preparé té y budín Te invito a pasar.

Click. Prende ilumina arde quema incinera vuela desaparece. Así se siente un recuerdo. Prende el primero se enciende el segundo se quema el tercero arden de a cuatro iluminan los cinco se incineran a la par el fuego cede y se desvanece poco a poco hasta descansar. Así se siente la memoria.

A la orilla se llega o de ella se zarpa. En mi abrazo podes quedarte o partir. Ojalá te quedes el frío no llega hasta acá.

La primera vez que viaje en tren a capital fuimos con mi mamá y una amiga. Nos llevaban a la feria del libro. Me acuerdo que yo estaba tan emocionada y feliz, que mi mamá todavía lo cuenta como anécdota esporádica en una mesa de almuerzo de domingo. Me subí al tren Roca y había un asiento libre junto a la ventana algo oxidada con destino a constitución. Pasaron unos nenes y nos dejaron unas tarjetita de cartón con dibujos. No eran muy hermosas pero me parecían lindas a esa edad. Yo estaba anonadada. No entendía por qué me dejaban tarjetitas en mi primer viaje. Le dije a mi mamá que quería viajar muchas veces más porque te regalaban cosas con dibujitos. Mi mamá se río y me dijo que no eran un regalo, que eran chicos que pedían plata para poder comer. El corazón se me estrujo como una hoja de árbol tirada en la vereda en pleno otoño, y me sentí algo ilusa. ¿Por qué yo podía viajar con mi mamá y mi amiga a una feria que me gustaba tanto, pero otros nenes tenían que trabajar para comer?...

No cualquiera tiene tanta suerte como para encontrarse un frasco repleto de luciérnagas brillantes en medio de un camino oscuro y frío cuando más lo necesita. No cualquiera tiene tanta suerte de encontrarse almas radiantes con las que resulta casi imposible no encenderse cuando están cerca. No cualquiera tiene tanta suerte como yo.

El tiempo se estira. Lo que se estira, se deteriora. Lo que se deteriora, lastima. Lo que lastima, debe sanar. Lo que sana, transforma. Lo que transforma, da miedo. Y lo que da miedo, hace dudar. Ante la duda mire a los ojos.

Hay días donde el miedo turbulento y mis inseguridades deshilachadas se juntan sin permiso y entran en mi cuarto. Se destapan una birra y juegan a las cartas en pantuflas mientras irónicamente me piden que les cierre bien la puerta cuando salga. Ni la cuarentena logró aislarlos.

Enamorarse es como jugar a Marco Polo. Uno grita lo que siente sin mirar y después va en búsqueda de esa voz que le responde. 

Si tu infinito y el mío supieron coincidir en avenidas quizás entonces cuando peguemos la vuelta a casa nos crucemos en la rotonda.

Las cicatrices nos dicen de dónde de venimos y a donde no deberíamos volver. Pero a veces pasa que somos medio boludxs y no aguantamos ver mucho tiempo esa cascarita que crece ahí lento, a su tiempo. Y algo adentro nuestro grita en silencio que la rasquemos innecesariamente cuando sabemos muy bien que nos va a volver a doler y quizás la próxima nos duela aún más.